La solitude algérienne

La solitude est souvent assise

Au carrefour des mille et un cauchemars

Avec ses yeux plein de fard

Elle ouvre portes et fenêtres

De ma maison fermée

Elle fait courir le temps

Sous mes yeux hagards

À conter les journées

Sans m’offrir un seul regard

Bonjour monsieur le jour

Bonsoir monsieur le jour

À nous deux ma célèbre nuit

Elle est cette parole

S’écroulant dans ma gorge

Aux murs du silence

Où se nichent les mots

De notre folie

Elle est cet habit

Tapissé de laine

Abritant mal les alibis

Cachant mal notre haine

Elle est cette lune

Accroché à la tune

Du bateau de notre espoir

Où le soir s’alune

À la hune de notre soir

Elle est la rue qui avance

En promenant la ville

Sur le corps de notre chance

Où l’esprit de notre honneur

Est plus grand que mon cœur

Elle est la rue qui s’arrête

Au bout de chaque mètre

En faisant des emplettes

À même  notre sort maudit

Où gît la mort

Où gît la vie

Les  portes de l’enfer

Les jardins du paradis

Elle est le barreau

Père de plusieurs fenêtres

Dans la fenêtre a carreaux

De ma célèbre maison

Où s’endort ma peau

Où s’enfuit ma raison

Elle est la mer calme

Qui huile mes instants

Le roulis de mon cerveau

Se tanne au bord du temps

Qui déroule notre âge

Sur le sable roux et blond

De notre seule plage

Le pays que nous aimons

Elle est la mer et l’océan

Navigant sur notre planète

En ameutant tous les vents

De notre vilaine tempête

Elle est la mer déchaînée

À l’assaut des rivages

De mon cœur immolé

À l’enfer du naufrage

Elle est le train qui cahote

Au bout des bois brûlés

Sur des rails qui sanglotent

Comme des femmes répudiées

Les ratés d’un pouvoir

À l’orée de chaque départ

Déraillant à proximité d’une gare

Elle est le bateau qui chavire

Au fin fond de la nuit

D’un peuple en délire

L’amour qui s’enfuit

Abandonnant le navire

A l’embouchure d’un pertuis

Des femmes qui pleurent

Des hommes qui crient

Leur immense douleur

Leur amour du pays

Qu’on assassine d’heure en heure

Sur le quai désert de la vie

Elle est le morceau de pain

Déserteur d’une bouche

À l'affût d’une main

De la faim qui se couche

Dans le ventre plein

De l’âge farouche

Oui, elle est ce bout de pain

Finissant dans un taudis

À la gloire des chats errants

Une femme qui accouche

Sans amour et sans ami

Elle est le chien en haillons

Léchant les vitrines

Caressant les rayons

En tendant les narines

À l’animal qui passe

Elle est école évadée

De la culture dirigée

L’alphabet militarisé

Elle est le lycée

Des livres truqués

Des mots suicidés

Des enfants traumatisés

À l’aube de leur jeunesse

Elle est l’eau du robinet

Ronflant à longueur de journées

Sur mes bidons vides

Et mes rêves  timides

Elle est cet eucalyptus

Évade de notre histoire

À l’ombre de notre humus

Épousant un derrick

Enfumant notre espoir

Elle est le mouton

Qu’on égorge tout le temps

Et bascule la romaine

Et je bascule dans le temps

De l’action vilaine

En arnaquant les gens

La solitude, ma solitude

Elle est le pédoncule

Poussant à même les étals

De mon marchand préféré

Elle est le tracteur qui tousse

Brillant pourtant jusqu’aux ailes

Enrhumé jusqu’aux trousses

Par la pauvreté de mon esprit

Elle est la terre de feu

Se languissant au soleil

Bras orgueilleux et fiers

De mon corps sans abeille

De notre franc alleu

Elle est l’engrenage complexe

De ma conscience douteuse

S’imbriquant admirablement

À une société mafieuse

Collant à la manière forte

À l’habit que je porte

La solitude, ma solitude

Elle est plus grande que le monde

Où j’étends mon esprit

Mes idées au milieu d’une ronde

Aux couleurs de l’Algérie

Mon grand pays

Ma solitude, elle est l’écolier

Pendu à une cigarette

Au-delà de son plumier

Où le temps s’arrête

Qu’il fume en volutes

Des insultes toutes prêtes

Qu’il jette à son  maître

Elle est le professeur

Avec son air malheureux

Le miroir de son cœur

Où souvent il pleut

Qui fait les mille pas

De ces mille cas

Qui le rendraient heureux

Elle est l’ouvrier simple

En tenue de soirée

Tiré à quatre épingles

Dans les villes et cités

Ménageant son corps

Allergique aux manuels

Partisan du moindre effort

Aux travaux usuels

Elle est le petit magasin

Aux grandes arrières boutiques

Qui n’a ni sel ni raisin

Mais un esprit chaotique

Qu’il sème de main en main

Elle est notre épicier médecin

Qui ne fait que des factures

Du serment d’hypocrite

Et du sang de mes martyrs…